ASPIRATIONS

Etre lumière dans les ténèbres,

Etre vérité dans le mensonge,

Etre chaleur dans le froid,

Etre amour dans l’indifférence.

Etre un peu de moi dans beaucoup de toi,

Etre un peu de tristesse dans ta folle joie,

Etre un peu d’oublis dans une grande mémoire,

Etre un peu de toi dans beaucoup de nous réunis.

Etre beau temps après la pluie,

Etre retrouvailles après s’être longtemps perdus,

Etre apaisement après tumultueuse vie,

Etre vivant après avoir été mort.

Etre visage sans masque hypocrite,

Etre humain sans égoïsme barbare,

Etre regard sans aucun non-dit,

Etre regard sans vide perdu aussi.

Etre tendresse sur champs d’épines,

Etre paix sur champ de guerre,

Etre vent sur champs de blés

Etre espoir sur fils fragiles.

Etre cœur et battre dans tes montagnes,

Etre eau et couler dans tes rivières,

Etre joie dans tes moments de déprime,

Etre présence dans ton glorieux passé.

Etre le peu que tu n’as pas.

T’appartenir.

Me confondre en toi,

A l’infini…mon pays,

Algérie.

La Bastille

Beaucoup d’enfants dans ma ville ne vont plus à l’école.

Ils ont 10, 12 …..ans.

La faim, la misère, les en empêchent.

Bastille, nom de gloire, lieu de révoltés, est devenu le nom de la rue qui leur offre du travail parfois dès l’âge de cinq ans même ! Leur marchandise est stockée par leur parents dans leur demeure où l’enfant n’est accepté que tard au petit matin, après avoir terminé de racoler le maximum de clients qui pour de l’alcool, qui  pour des cigarettes, qui pour un bout de poudre blanche ou pâte de faux rêves.

Les enfants de ma ville vendent aussi des sacs plastiques, ces même sacs qui portent la motion : ne pas laisser à la portée des enfants.

Les enfants de la rue de la Bastille, ne connaissent pas de sens aux mots amour, jeux, joie et rire, ils ne sauront pas vivre de tels moments. Ils s’étonnent même que des enfants comme eux soient propres et bien habillés. Leur vocabulaire est riche de mots destructeurs, désolants, dévastateurs : faux barrages,  arme, armée, prison, centre, égorger, éventrer, brûler, vendre, argent….La mort devient une alliée.

Certains, les plus grands, l’attendent, comme une délivrance, comme une fin à leur misère qui s’éternise. D’autres plus jeunes, te diront même, que les riches naissent et restent riches et que les pauvres le sont et le resteront, c’est normal.

Leur bonheur se résume à vendre une canette de bière. L’extase, c’est quand un client, arrivant dans sa grosse voiture et à travers ses vitres teintées, en prend dix ou vingt.

L’école est trop loin.

Il m’arrive de les regarder quand ils s’adossent à un mur attendant un client. Fatigués, le regard vide, les vêtements légers et les pieds nus. S’ils s’aperçoivent que je les regarde, ils accourent vers moi et me proposent leur marchandise.

Parfois, dans leurs bras, ils portent également, pour vendre, des produits alimentaires ….là aussi, une réalité qui se terre à la rue de la Bastille : tout ce qu’ils proposent comme conserve, est périmé ou presque. Les gens achètent parce que pas cher. La rue de la honte, lieu de preuve de déchéance d’une société au bord de l’abîme. Vous êtes en plein centre d’Oran !!

Ainsi né l’autre forme de terrorisme, héritière de la meurtrière. Ses recrus sont des enfants mais ses recruteurs sont les même que ceux qui font exploser une bombe dans un marché d’un quartier de laissés pour compte.

Les enfants, dans ma ville, sont dans la tourmente.

Les enfants d’aujourd’hui, seront les Algériens de demain. Ils n’en veulent pas de cette « algériannité » ! Elle est synonyme de faim et de misère. Ils rêvent déjà de partir ou de mourir. Le visa, la France ou la mort !

C’est leur façon de vivre l’impossible. C’est leur façon de rêver.

Pleure ma ville.

Regarde au fond de tes caniveaux, le crachat des petits tuberculeux, qui traînent dans la rue de la Bastille sous le regard de leurs parents : biologiques et autres.

Certains enfants te diront qu'avec un peu de chance, le propriétaire de la grosse voiture les emmènerait faire un tour avec lui !!!? On en revient avec beaucoup plus d’argent qui si l’on vendait tout un pack de bière.

Pleure ma ville pour les enfants de la Bastille.
Ils sont porteurs ou vendeurs d’alcool. Au petit matin, quand ils se livrent au sommeil, ils ne rêvent pas, ils se déconnectent. Ils reprennent leurs forces et leur âge, ils ressembleraient à tous les enfants de la Terre.

Pleure Oran pour tes enfants, qui abandonnent les bancs de l’école pour nourrir leurs parents. Pleure ma ville pour le drame de la rue de la Bastille.

Je suis revenu.

Et depuis mon retour, je n’ai pas trouvé la force nécessaire pour vomir. Ni le temps, ni l’intimité d’ailleurs…

Quand on doit vomir sa ville natale, on tient surtout à le faire seul.

Oran, ville plaie de mon âme et de mon corps, je dois faire ton deuil.

Dur de le faire sur des prémices d’agonie sans cesse croissante pourtant, mais surtout sans nul espoir de te voir te relever, blanche face à la mer !

Un autre Kaboul, un autre cahot où enfermés dans leur nombrilisme total, les « occupants » d’Oran se sentent évoluer vers le meilleur….totale déchéance, total involution, totale rupture avec le monde des humains !

Oran….turque…espagnole….française…..arabe ….se retrouve encore une fois occupée !

Les zombis sont là…je les ai rencontrés.

Ils errent dans cette ville vide, aux murs sales, aux routes défoncées, aux femmes couvertes par des foulards islamistes et des jeans américains serrés…aux boutiques de djellabas et de corans frimant aux cotés de boutiques de père noël en peluche et de guirlande de la Saint-Sylvestre, aux hommes nonchalants et puants au moindre geste brusque de leur corps.

La bivalence dans toute sa splendeur !

Schizophrénique Oran.

Ils se terrent dès la nuit tombée, derrière leur muraille en béton aux façades faïencées de bas en haut…pour ne plus avoir à repeindre, pour ne plus avoir à entretenir….mais surtout pour blanchir à jamais l’argent sale qu’ils amassent depuis qu’ils occupent la carapace vide de cette ville.

J’ai été à deux enterrements…deux oranais sont partis respirer ailleurs. On n’avait pour le mort, à chaque fois, que les deux minutes de la mise en terre. Ensuite rapidement sans retenu ni respect pour ceux qui viennent d’enterrer un être cher, on passe aux curiosités terrestres, aux affaires…On veut changer du dinars en euros, au noir…On veut faire des devis pour une salle de bain en mosaïque,  pour une formation  en chirurgie esthétique….

Comment peut-on rêver à l’esthétisme quand au même moment on s’active pour ériger à la laideur la stèle la plus folle, la plus insensée : la destruction du beau ?!

 On me demande ce que je fais ailleurs et comment je fais pour vivre l’exil….je prends sans le  vouloir une tête de corniot. Je passe pour débile mentale parce que je ne suis pas resté…parce que je n’ai fait aucune affaire…aucune usine…aucun casse…aucun vol…aucun viol aussi.

Il parait que je n’ai pas changé !

Si j’ai changé, moi !

 En mon for intérieur je suis devenu apatride : j’ai perdu Oran et… plus encore, j’ai perdu l’espoir de la revoir.

J’ai perdu la vue de la mer à partir de la route des Andalouses : ils ont tout bétonné avec leur muraille dortoir.

J’ai perdu le visage joviale des oranaises : elles sont toutes couvertes par le foulard de la honte.

J’ai perdu l’essentiel : ma foi en Oran.

Oran ville plaie de mon âme et de mon corps, inculte et chaotique comme tu es devenue, tu as du voir s’enrouler autour de ta cheville, le méchant serpent, mince comme un doigt et plus puissant que le doigt d’un roi, emportant ton âme et laissant ta carapace vide aux corbeaux et aux asticots.

Deux mille ans, tu as vécu deux mille ans Oran !

Basta.

Omar OMMARI

Décembre 2005

Je viens de retrouver la quiétude d’antan…et pourtant je viens de loin !

Il y a moins d’une année, je ne soupçonnais même pas ton existence, aujourd’hui, non seulement tu es là présent dans chaque moment de ma vie mais en plus je vois s’épanouir en ton sein la chair de ma chair : mes deux enfants.

Le hasard dans son expression la plus simple t’a mis sur mon chemin ou plutôt m’a mis sur le tien ….tu étais alors sous la pluie et pourtant je n’ai vu dans ta pluie que la chaleur d’une vie baignée par le soleil, celui là même qui sous un autre ciel a hélé ma peau et réchauffé mon cœur. J’ai tourné deux ou trois fois autour du coin qui allait devenir celui qui abrite actuellement la maison où je vis, une maison à Fonbeauzard.

Je viens  de loin et dans tes rues, par ces premiers moments d’été et les derniers de la journée, je retrouve ma rue, celle où je suis né, dans son calme et la chaleur des gens qui se saluent ou qui prennent le temps de s’échanger des mots relatifs à leur vie que je suppose tranquille.

Je viens de loin, j’ai été dans d’autres endroits, plus grands, plus connus, avant de me retrouver ici, mais c’est bien la première fois depuis que j’ai quitté les murs qui ont fait mon enfance et même plus que mon adolescence, que j’oublie complètement que je suis un étranger.

Fonbeauzard, maisons sous le soleil, toutes plus coquettes les unes que les autres, quotidien qui s’écoule tranquille entre jardins fleuries et liens chaleureux naissant entre beauzifontins et moi, je me retrouve petit a petit dans tes matins ensoleillés, je panse mes plaies, continuité naturelle de celles dont souffre ce pays lointains d’où je viens en osant espérer dans mon for intérieur, que se panseront par continuité également les siennes.

Fonbeauzard, fleuries, sous le soleil ou sous la pluie, je t’offre ces lettres écrites si loin sans qu’elles sachent alors qu’elles t’étaient destinées.

Fonbeauzard, mes enfants heureux et mon cœur en paix, merci.